Miércoles: Pajitas analico-descriptivas.

El escribió un msj diciendo "Te adoro" y 7 horas después, me pidió en otro mensaje que olvidara el anterior. 

El quiere creer que aún me ama, pero si tan solo se detuviera a pensar en lo que ha hecho y dicho, comprendería como yo que su amor no abraza mas que el recuerdo de lo que fui en el pasado, convirtiendose ahora en una ilusión. Mi pasado es su descanso. Mi presente su cruz. Mi futuro no le interesa.

Mas ahora, el desprecia mis defectos y señala mis acciones; el escucha de terceros y juzga sin condiciones. El es un monstruo y yo le amo. Pero le amo no porque sea masoquista y me lastime, sino porque en sus defectos encuentro la esperanza del retorno sobre lo que fue, y lo que fuimos. Nuestro amor es una semejanza materializada de distinta forma, que no se toca ni se huele, sino que simplemente se transforma para engrandecer el rencor que perpetúa la distancia y zanja los caminos que muy seguramente ya no nos reunirán.

El tiene un juego morboso para volver hasta mi por los caminos mas estrechos de lo que ya no seremos, pero siempre termina yéndose por magnos campos abiertos y colmados de razones para no quedarse. Le he pedido que lo deje ya y que no retorne, palabras que me despedazaron con mis propios dientes; el sabe muy bien que no me va a perdonar y a la par yo me pregunto si realmente hay algo que él deba perdonarme, mientras me cuestiono frecuentemente... Pero ¿Qué fue lo tan malo que le hice que el no me haya hecho? 

El de alguna manera encuentra fortaleza en mis debilidades. Y eso es sucio, y eso es ruín.

"Señorita, señorita por favor, cásese conmigo".

Me gritó un desconocido en las calles del centro hace unos pocos días. Lo examiné y realmente no tenía tan mala pinta, pero solo le enseñé mis dientes en un gesto condescendiente. Debí decirle que si. Que nuestro desconocimiento mutuo seguramente sería nuestra mas fiel y poderosa ventaja para el matrimonio. Pero ahora lo imagino a El destruyendo mi boda, pues su lema pareciera no dejarme ser feliz sino es con él. Esto hace parte de su juego morboso. Ese juego en el que se empeña en inmiscuir a terceros, a despertar cicatrices que con solo tocarlas sangran, mientras envía falsas señales de amor como gesto de limosna a través de mensajes que además de inconclusos, se dejan al olvido.

Su juego voluble que tanto le divierte es una destrucción emocional para mi, acto seguido del cual solo hasta ahora me percato, queriendo creer que realmente no es consciente de ello, pero teniendo la certeza que la ingenuidad no es precisamente su sello.

El lleva un niño por dentro y yo siempre fui su juguete favorito,

Ahora solo soy un viejo recuerdo roto que navega entre sus morbosidades

Y desde aqui hasta siempre, simplemente seré un prefijo.

Martes: What the hell is going on?

Imagen plagiada 

El rasgueo inconcluso de la guitarra que pretende ser una canción.

La sobriedad de una madrugada que despertó trasnochada.

El vilo de una noche que se estancó en una película muda recreada por imágenes falsas.

Las ojeras como tumbas donde reposan fantasmas y recuerdos de tantas noches olvidadas.

El resplandor que revela la delgadez de una desnudez.

El detrimento de una letra en la voz no indicada.

El contoneo de un ritmo rayado en la curva de una melodía.

El camino disfrazado de lo que aparentan ser buenas intenciones.

Un discurso D..e.s....tr....u.i....d......o.

El lamento de un cristiano soberbio y pretencioso de su fe.

Lo que estuvo aquí y mas pronto que tarde se fue.

Lo que ni siquiera llegó.

Lo que llegó sin previo aviso, pero poco o nada importó.

El arraigo de un pensamiento que siempre retorna para echar raíces.

La baja y repentinamente alta carga emocional

La manera en que se deshacen miles de pensamientos con una exhalación,

El milésimo de segundo en cerrar los ojos para respirar el olor de los pensamientos en esa exhalación.

El preciso rincón de un pasillo mental.

La guarida de un autismo estratégico.

Los secretos de un silencio.

El insomnio de un café, mas de ojos que de campos cultivados.

Las palabras que se agotan

Los demonios que no faltan

Los minutos que no sobran

Los segundos... solo eso son, segundos.

Lunes: rebaño de ovejas descarriadas

Una mañana que despertó tarde. Una oficina repleta de estorbos. Una lectura aburrida. El rostro de un ex-concuñado como decano en una oficina más dormida que despierta. El no reconocimiento. La certeza del fin de un sentimiento. El dolor del ego. La razón de tomar distancia. El olvido y la soledad como hienas que acechan. La agonía de un recuerdo. El regreso a la oficina mas dormida que despierta. El reconocimiento de un no-lugar. La incomodidad de la mosca en la leche. El fin de una tarde.

El regreso a la oficina de los estorbos. La presencia de un bufón. La imaginación como puerta de escape: El recuerdo de una noche. La mañana de una playa. El descanso de una hamaca. El resplandor que ciega el viento. La arisca noche de  una luna. El manto de un abrazo. Los besos que se secaron. Los ojos que ya no lloran. La ironía del pasado. El desaliento del presente. Lo improbable del futuro.

La salida de un pasillo. El consuelo de otro gesto. El agrado por lo ajeno. La intención de una seducción. El desgane de seguir un juego. La libertad para esclavizar al otro. Lo implícito en el deseo. La falta de vitaminas. Las excusas sin argumentos. Las mentiras bien elaboradas. Las almas bien libradas. El despertar.

El despertar para darte cuenta que es hora de dormir.
Para darte cuenta que no eres tu.
Que el problema es una cuestión de percepción.
Que Arjona me vale mierda.
Y que el saludo es una forma de decir adiós.